por Andrea Melgarejo*
Estoy a poco más de un mes de cumplir la módica suma de 30 años y, a diferencia de varias amigas, más que pensar en el cambio de folio y lo que se supone que eso significa (la posibilidad de que me deje el tren, los hijos y todas esas vainas de las que no pienso hacerme cargo todavía), pienso en la fiesta, en mis lentes del cotillón de la esquina que tienen un 30 fluorescente, en la música kitsch que necesariamente tiene que sonar esa noche y en los regalos que también necesariamente espero recibir.
Porque no son ni 29 ni 31, son 30 ¡y eso amerita festejo!
Son tres décadas en este mundo cruel, aguantando a otros y aguantándome a mí los 365 días de cada año, haciendo amigos Facebook y otros más en la vida real, estudiando, peleando, cantando, trabajando, llorando, comiendo, queriendo y ahora hasta tuiteando.
Cómo no voy a celebrar en vez de contarme las arrugas que por suerte no tengo. Para eso tengo los próximos 30 años.
Foto: filipe ferreira vía Flickr
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